My workshop
Najpierw tworzyła się w głowie, w czasach kiedy ledwo po maturze wychodziło w rozmowach z kolegami, że dobrze by było skręcić w kierunku budowy gitar. Trochę się wtedy grało, trochę pisało piosenki, trochę się z nimi podróżowało po kraju, ale nic ponad miarę.
Zaczyn mojej pracowni narodził się w Wielkopolsce, w zakamarkach pewnego kolejowego, podziadkowego, nieistniejącego już niestety domu na kurzej stopie przy ulicy C.K.Norwida w Środzie Wielkopolskiej (nieopodal Poznania), w którym pewnego razu w głowie mojego serdecznego Przyjaciela i od tamtej pory Sąsiada i Majstra (pisane wielką literą bo jednocześnie są to jego kolejno – drugie i trzecie imiona), Marka Gordzieja powstała gitarowo – lutnicza idea (zaczyn dzisiejszej Pracowni Gitar Lutniczych), dla której, jak tylko nadarzyła się taka okazja, czym prędzej opuściłem ciepłe pielesze stolicy, by przyjrzeć się jej z bliska.
Dalszą ponad dekadę, spędziliśmy razem w doli i niedoli, z dłutem, strugiem, nożem i piłą w ręku, doskonaląc umiejętności i wiedzę wyniesioną z Wydziału Lutnictwa Artystycznego na Akademii Muzycznej w Poznaniu przez mojego Majstrunia (parafrazując pewnien zabawny periodyk przecudownego Kofty Jonasza, w którym zaczytywaliśmy się wspólnie i na głos w czasie naszych licznych autem podróży, cudem unikając przy tym wypadków, które jednak gdyby się wydarzyły, byłyby z uśmiechem na ustach!)
Opuszczając Wielkopolskę (było to dla mnie jak pożegnanie Bilba z Frodem) na rzecz stołecznych podwórek kochanej i zapyziałej pragi, wszystko stało się jasne. Od tamtej pory sam – buduję gitary niespiesznie..
The worktable
The worktable is a quite separate subject altogether. To get my first one, years ago, the Master and me visited a nearby primary school’s technology teacher, the lord of files, callipers, hammers and vices. We used to know him by sight and from elsewhere. Four brews changed hands and we were good to go. The table, a tad worse for wear, though still more stable than its seller, has not fallen apart to this very day. The second one that graces my workshop is made by me, a vast, heavy frame of welded iron which I covered with waterproof plywood, four centimetres thick. The frame I bought once upon a time at scrap price in one of Warsaw’s declining technological institutes that used to have a manufacturing facility, for the aces of engineering to try and bring their inventions to life. It is irreplaceable. A penny a kilo, times thirty. Cheaper than anything sold by the weight, I would have sinned to miss such a bargain. Limitless expanse of possibility.
Tools
I build my guitars unhurried. Following the idea, my tools are set in motion. My tools and my hands. I used to dream to have everything in my hands. I almost do. Almost, because I’ve got just a few basic tools to aid my process. My plant is twelve square metres occupied by two band saws, a drill press, a drum sander, two belt sanders, two hand-held random orbit sanders and a thickness planer to machine bigger chunks of wood. That’s it. Oh! The most important: a dust extractor, which is essentially an oversized vacuum cleaner with a system of hoses to collect and bag up all the industrial dirt. Twelve square freestyling metres. Limitless expanse of possibility.
Guitars
The design of the bodies in my guitars is consistent, based upon the figure of eight – it’s how my Master taught me. What I sincerely detest in a guitar profile are any straight lines, irrationally annoying to me. It beats my understanding why still some guitars keep being designed to be straight at least around one of the blocks, either neck or tail, if not both of them.
I guess that’s traditional. There is literally no other explanation. And speaking of tradition – I often wonder what would happen if Martin took their otherwise magnificent guitars and changed the shape of those dreadful, axe-chopped headstocks. How many traditionalists would then clamour over profaning the canon and the custom. I don’t think I will live to see it. And that’s all right. To each his own. My headstocks are different. Feisty. Apart from gentle curves, their outline features two crooks that come out a little different every time. I like them. The tail of the fretboard is harmonised with those crooks and curves up at the headstock, in order to form a unity. That is my guarantee of visual coherence in the composition. It makes me calm, too. I cannot work otherwise, and when I’m calm, working seems to be a gift of adequate place, adequate time and adequate motive force on every subsequent stage of making an instrument.